Escritores Poetas de Mozambique

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Florindo Martins Mudender

Versos en harapos

– sexta parte –

La primera parte de este manuscrito está en el número dos de la colección POESÍA del Sindicato Nacional de Escritores Españoles

La segunda, en el número 18 de AIR

La tercera, en el número 19 de AIR

La cuarta, en el numero 20 de AIR

La quinta, en el número 21 de AIR

Qué suave alegría casi congoja nace y desborda cuando ya nada importa

Cuando ya no me abrasa el hielo y no estorba ni el hilo enredado del pensamiento que ha quedado a medias

Cuando ya no importa la puerta que se abra y se cierra de golpe

Ni las miradas de cansancio

Ni los tonos variados del verde o del amarillo o del azul y del blanco

Cuando ya no importa el columpio ni la escalera sin pasamanos

Ni el olor a canela ni la sombra del mirlo

Cuando ya nada importa ni el enigma ni la solución del enigma

Ni la intuición ni el espanto ni la clarividencia ni el presagio

Cuando ya no importan las ideas desencajadas

Los pensamientos sin ilación ni propósito los pensamientos sin posibilidad

Ni el rumbo y el planteamiento equivocados

Cuando ya no importan las alucinaciones ni el gesto olvidado

Ni la conversación varias veces interrumpida ni la conversación varias veces concluida

Ni el insidioso acecho del deseo insatisfecho

Cuando ya no pesan la cosas añoradas

Ni la espera casi eterna ni el tedio ni la vacuidad ni la simple existencia ni el pasmo ni la sordidez ni las ansias sin clara definición ni la sensación de estar aquí y de estar allí ni la extraña sensación de no estar o de no ser ni la desolación ni el presagio ni el anticipo de cualquier cosa ni el recuerdo ni la recta ni la parábola ni la elipsis ni la nada ni el grito ni el fin del grito ni el susurro ni la acción ni la inacción

Cuando ya no importa el sueño ni la vigilia ni la escarcha ni el polvo ni el candor de la vela ni el artilugio del gatillo o de la rueda

Cuando ya no importan los lugares a los que sin saber ya no volveré

Cuando ya no importa la palabra que contiene el nombre y la cosa que nombra

Cuando ya no me atormenta ni el sol ni la flacidez del nudo que desato

Cuando ya no importa el minucioso escrutinio de las cosas: las ausencias obligadas ni la presencia inevitable

Cuando ya no me importan las trampas difíciles de soslayar las cerraduras oxidadas las cosas inservibles las imágenes borrosas o vistas a través de un poliedro las marcas borrosas en las caras de la moneda ni las mascaras

Cuando ya no importa lo escéptico lo frívolo el cataclismo los relojes de agua el terror el abismo

Cuando ya no importa lo acabado ni lo todavía modificable ni lo que escribo y lo que tacho de lo escrito ni lo imposible ni el descanso el regocijo ni la devoción ni el miedo el hundimiento la soberbia el abandono ni y el desprecio ni el sol en la frente

Cuando ya no importan los cerrojos de bronce ni el frescor de los patios ni el instante que puede ser cualquier instante en que estamos cerca tú y yo ni la fervorosa evocación de ese instante ni la replica de un rostro en un espejo ni la mano que escribió este verso y que puede ser la tuya

Cuando ya no importan ni la sed ni la sórdida transparencia de un cuarto excesivamente alumbrado ni el miedo ni la fuga ni el exilio ni el retroceso ni la locura ni la clara desnudez ni la muerte

Hay el cuenco de la cicuta

Hay el postrero sorbo del agua

Cuenco de la Edad de Bronce, encontrado en 1894

como parte de un ajuar funerario

Museo Arqueológico Nacional de España

La cicuta es una planta tóxica, mortal para el hombre.

¡Cuidado, se parece al perejil y al hinojo!

Pero se reconoce por el olor : huele muy mal, a orina.