Poeta de hoy en Madrid, España
Fernando
Penín López-Terradas
Hasta los muertos
hablan
Hasta los
muertos hablan si escuchais a las flores;
no se
marchitan, cantan,
saltan de sus
balcones,
se derraman,
catarata en su
borde.
La palabra
en su casa,
es el árbol
del salto de esas flores.
¿No los
veis, no los veis…?
Se
columpian y no,
no se
resbalan.
¿No los
veis,
no veis la
enredadera que nos cuelga en el alma?
Pues
entonces…
Hasta los
muertos hablan.
Lo peor de
la vida es estar solo,
solo, sin que
haya nadie que te entienda,
recibiendo silencio
por los codos,
mientras aplaude tu
mortaja entera.
Lo peor de
la muerte es irte solo,
sin compañía
que te dé inocencia.
Y
recibiendo por semilla lodo,
y recibiendo
por la vida ausencia.
Lo peor de
tu vida es no haber modo
de que digas
que vives sin que mientas.
La caricia,
en el fondo…
es tener a
alguien cerca.